La corbeille

Quoi de plus distrayant, mes semblables, mes frères, que cette littérature de crise qui envahit nos gazettes ? Ces supputations savantes, ces hypothèses et avis d’experts, ces dissertations fumeuses qui s’étalent par colonnes entières dans des médias traumatisés de ne plus savoir par quel bout prendre cette avalanche de mauvaises nouvelles : le Caca-rente qui n’en finit pas de dégringoler (de concert avec ses copains Dos Jaune et Nique-aïe) ; ces banques orgueilleuses qui partent en vrille, ces parachutes qui se mettent en torche, pendant que les grands argentiers courent la planète et se concertent fébrilement avec des responsables politiques aux traits tirés et à la mine défaite ne sachant plus à quelle courbe de Kondratiev se fier… Intermède : à Colombey, on célèbre le cinquantième anniversaire du retour au pouvoir d’un général tonnant : « La politique ne se fait pas à la corbeille. » Précepte vite oublié par ses successeurs.

Aujourd’hui, le spectacle est à la corbeille (ou si c’est la corbeille qui se donne en spectacle ?).

Il y a quelques semaines encore, l’affaire était entendue : hors quelques coups de tabac périodiques et secondaires comme en connaissent les maisons les mieux tenues, le capitalisme était increvable. Arrimé à sa commère la démocratie, le système était là pour toujours, « horizon indépassable de notre temps » , comme disent les têtes pensantes de la rue de Solferino. Depuis la chute du Mur, une fois déblayés les décombres du « socialisme réellement existant » , nous pouvions célébrer tout à la fois « la mort des idéologies » et « la fin de l’Histoire » . Plus personne pour dire bien fort, après Saint-Just, que « la Révolution doit s’arrêter à la perfection du bonheur » : nous devions apprendre à nous satisfaire de ce que nous avions, soit – inusable formule de Churchill ! – « le pire des systèmes à l’exception de tous les autres » . Comprenez : la main invisible du marché dans la culotte de soie d’une ploutocratie arrogante qui, du haut des privilèges