Souvenirs, souvenirs !

Ici, il y a quelques mois, un incendie a détruit lettres et photographies, jouets, dessins et cahiers des enfants, vieux papiers, manuscrits de trois générations, livres français, livres anglais, allemands, russes, portraits et objets survivants de la vie des grands-parents… Tout disparut en moins d’une heure. Le peu qui restait fut noyé par les pompiers. Nous nous regardions, avec ma femme. Silencieux. Nous n’avions plus ces ombres de choses, traces de vies passées qui curieusement apaisent. Cher superflu que l’on va fouiller, satisfaits tels les singes sages qui s’assemblent et s’épouillent rêveusement. Fini. Il fallait faire sans. En revanche je récoltai un zona, étrange brûlure, rappel tardif d’une maladie d’enfance qui attend son heure et rapplique pour vous balafrer la moitié du corps ou du visage. Drôle de souvenir, peine de circonstance,