L’anecdote est tragi-comique. Du côté de Laumière, dans le XIXe arrondissement parisien, un gonze se fait charger en taxi. Loden et toque d’astrakan, Weston aux pieds, sac de voyage en cuir, un carton solidement ficelé à côté. Lourd carton à soigneusement placer dans le coffre. « Attention, c’est fragile », prévient le client, copie conforme de Maurice Béjart, avant d’annoncer Marseille. Non pas la rue de Marseille, dans le Xe, non, Marseille, Bouches-du-Rhône. De quoi se demander si la meilleure adresse…